Las historias de Carmen: Yo, bachata

Me gusta bailar. Parece la consecuencia natural de tener curvas: moverlas es lo más lógico para saber convivir con ellas. Yo siempre he bailado en las discotecas, mi actitud se alejaba bastante de la de todas esas chicas que iban allí a ligar con su postura de ataque-no ataque que las caracterizaba, a saber, “espero con mi copa a que vengan a mí y mantengo contacto visual solo con aquellos que quiero que lo hagan”. Al llegar, me lanzaba a la pista y me daba igual lo que pincharan en ese momento e incluso al final de la noche, rayando la mañana, cuando lo único que se le ocurría al dj para echar a los últimos pesados era poner sevillanas, ahí estaba yo, dando vueltas sola.

Mi abuela siempre ha dicho que las Cármenes de mi familia han sido bailongas, digamos que puede tratarse de otra de esas características de mi estirpe junto con las curvas, el pelo rizado o el busto generoso. Cuando me veía tan resuelta ya fuera con música disco como con rock puro y duro – que a todo le ha dado una a lo largo de su vida –, me miraba, entrecerraba los ojos (con esa forma suya tan peculiar) y sentenciaba: “Esta niña lo lleva en los genes, claro, yo era un crack (¿un crack?) con el pasodoble, menudos pasodobles nos marcábamos el abuelo y yo en la feria del pueblo”.

Por eso, cuando con veintitantos me apunté a clases de bachata, a nadie le sorprendió. Quizá sí el estilo, pero no el hecho de querer aprender a bailar algo con un pelín de conocimiento. Subida a mis tacones de baile me sentía poderosa, algo así como atractiva, ya iba dándome cuenta de lo seductoras que le resultaban las curvas a muchos hombres y en esos momentos en los que la música me indicaban mis movimientos, más aún. Y conocí a Ernesto, el eterno cubano, ese con el que rompí a los seis meses por la gran complicidad que se había creado entre mi madre y él, ese con el que mantuve un ligero contacto para solventar ciertos momentos de sequía emocional. Y lo esperaba con ilusión antes de cada encuentro porque bailábamos antes de meternos en la cama. Me volvía a poner mis tacones de baile y mi ropa de competición – si me cabía, todo iba por rachas –, y los preliminares eran muy sensuales. Y no, no es que yo me presentara a ninguna competición, es que me metí tanto en el papel que necesitaba tener la ropa adecuada para ello, creo que ya me vais conociendo. En la vorágine amorosa con Pepe intenté que bailáramos, pero fue inútil, no había manera de que aquel cuerpo grande y entregado – porque otra cosa no, pero ganas le puso – diera un paso a derechas. Casi mejor, a cada cual lo suyo, y el baile siempre sería territorio de Ernesto.

Y os preguntaréis: “¿Bachata? ¿Por qué bachata?”. Pues porque los ritmos latinos me vuelven loca y como diría mi abuela, son la consecuencia inmediata del pasodoble, ahí es nada.

Por último, si os apetece, os dejo con un temita de bachata ¡que me encanta!

Es Carmen!

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Uñas rojas

Te invito a leer La Suerte de Carmen.

Este es un relato por entregas que yo enmarco en el chicklit,

pero que tú puedes catalogar como mejor te parezca.

Si no la conoces, te la presento aquí.

Y si quieres empezar a leerla ya, pincha en este enlace.

Sonríe cada miércoles con una nueva entrega de Carmen! en el blog

y cada fin de semana con una de sus historias.

Si te enganchas a Carmen! pronto dirás:

Es miércoles, es Carmen!“.

Deja que Carmen! pinte tu vida

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Las historias de Carmen: Tentaciones de agosto

Agosto es un mes para las tentaciones. A falta de energías para hacer lo que uno debe hacer y a sobras de pereza para hacer lo que uno debe hacer, entregarse a las tentaciones es la opción más racional en este mes en el que todo cierra y lo que no, está abierto de mala gana y alicaído.

Yo siempre he procrastinado en agosto, es el mes en el que le doy al pause, todos los aspectos de mi vida quedan en stand by y me dedico a sobrevivir. Incluso cuando he tenido pareja, ha sido un mes insulso que casi no ha contado para la relación. Podría decir que el año siguiente a la muerte de Ramón fue un largo agosto de apatía, pereza y supervivencia. Siendo ambiciosa y mintiéndome hasta a mí misma, podría decir que de búsqueda, pero para qué engañarnos, ese año no busqué nada. Si acaso, si algo busqué, fue el desaparecer, pero digamos que ese tema da para otra historia, algo más larga si me lo permitís.

¿Qué me tienta en agosto? Me tientan los helados, me tienta esa dieta que me autoimpongo de “solo un helado al día” porque si por mí fuera me los comería de dos en dos o de tres en tres, que en verano (y en agosto) ni todo el helado del mundo es suficiente. Mi operación biquini, esa que nunca hago, se echa a perder en escasos treinta días en los que libero a mis curvas de mi régimen estricto de comidas.

¿Qué más? Me tienta el sofá. Me tienta saborearlo de todas las formas posibles, que ver una película al revés es muy infantil y muy atractivo (los niños siempre han sabido cómo hacer las cosas). Echada sobre una montaña de cojines, con el aire acondicionado a tope y observando a través de la ventana ese mundo paralelo que se desarrolla ahí fuera, con gente que bulle de ideas y ganas de llevarlas a cabo hasta en el mes más perezoso del año.

¿Y? Me tientan los gin-tónic. Sí, me tientan todo el año, pero en agosto se multiplica por diez la apetencia de ese brebaje lleno de hielo, limón y tónica. Y ginebra, cargadito, por favor.

¿Se me olvida algo? Me tientan las sandalias, es el mes de la sandalia plana. Yo, Carmen, la mujer en un tacón subida durante todo el año, me bajo de mis plataformas y disfruto de andar a ras de suelo durante algunas semanas. Tardo en acostumbrarme unos días, me pregunto si es necesario el esfuerzo tanto por la incomodidad como por la visión de mi figura achatada delante del espejo. Al final concluyo que sí, aunque la vuelta al tacón se hace cada año más cuesta arriba. Cada una tiene sus manías y esa es una de las mías.

¿Por último? La playa. La semana pasada decía que había tenido con ella una relación de amor-odio bastante peculiar: me gusta, pero mis curvas no me han dejado disfrutar de ella siempre que he querido. Ahora, con la edad (quién me iba a decir que yo expresara algo en esos términos: “con la edad”); pues eso, con la edad y muchos complejos superados más tarde, disfruto de la playa.

Y es que agosto es playa, son fotos de pies con el mar de fondo en Instagram, puestas de sol en el horizonte azul, sombrillas de colores y bolsos de rafia, son tobilleras compradas en mercadillos, momentos eternos de sofá, gin-tonic en la terraza de tu casa o en la de un pub, helados de postre, de merienda y de tentempié a media mañana; son blusones anchos y sandalias planas. Y son libros, sí, mucho libro. Pero ellos dan para otra historia.

Es Carmen!

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Las historias de Carmen: La playa

Siempre me ha gustado la playa. Y siempre la he odiado. Si pudiera, haría una lista de pros y contras de ese pedacito de mar y arena que puede hacerme tan feliz y a la vez tan miserable. Como es natural, cuando era más joven, más inocente y menos tolerante conmigo misma, eran mis curvas las que se oponían a pasar mucho tiempo bajo el sol, rebozada inevitablemente en arena y llevando bañadores que podrían ser de mi madre. Qué demonios, mi madre llevaba bañadores más emocionantes que los míos. Y es que esa moda de los bañadores estupendos para cualquier edad es algo de ahora, hace unos años las jóvenas como yo teníamos que ir a la mercería de turno para hacernos con un traje de baño sin demasiados detalles que evidenciaran que era o de persona mayor o de niña. No había nada para adolescentes púberes, se suponía que todas nosotras nos moríamos por llevar biquini. Y en cierta forma así era, pero a esas edades los prejuicios y los complejos pesan como una losa de mármol.

Así que en las contadas ocasiones en las que accedía a ir a la playa, después de que Gloria me estuviera dando la tabarra durante semanas, me ponía un bañador negro (el negro siempre ha sido mi mejor aliado) al que le había arrancado unos lazos color marrón café con leche (el detalle que publicaba a voz en grito que aquello era un bañador de persona mayor). De nada me servían los comentarios de mi abuela: “Cuando seas mayor, te alegrarás de tus curvas”, yo veía tan lejos eso de ser mayor y eso de alegrarme de mis curvas. Pero todo llega y un día me hice mayor y me alegré de mis curvas.

Mucho antes de que apareciesen y se hicieran populares las modelos de tallas grandes, sus biquinis extraordinarios (por el volumen de tela y por sus diseños, claro) y la reivindicación de la curva, yo rebuscaba en los grandes almacenes pequeños hallazgos que después modificaba en casa. Esa fue una época maravillosa, mi creatividad no tenía límites e incluso se me ocurrió la idea de que quizá sirviera para esto del diseño. Nada, al final estudié Administrativo que tenía más salidas y, sobre todo, más salidas inmediatas, pero de eso ya hablaré en otra ocasión. Gloria envidiaba mis biquinis y a veces me pedía que tuneara alguno para ella, aunque ella pudiera permitirse el que quisiese de las tiendas de ropa que todas conocemos.

Y ahora, una vez dejadas atrás mis reticencias, cuando ya sí que veo mis curvas como una ventaja y no como un inconveniente – a las pruebas me remito –, y ha venido en nuestra ayuda Violeta by Mango, la playa me chifla. Podría estar metida en el agua hasta hacerme una pasa y soportar la arena pegada a mis muslos sin mucho trabajo. Podría prolongar mi estancia allí desde la mañana a la noche, aunque mis horarios preferidos son a primera hora del día y a última de la tarde, por aquello de la tranquilidad y el menor peligro de los rayos solares, que yo soy mucho de cuidarme. Horas en las que coincido con personas mayores (ellas sí que saben) y padres con hijos demasiado pequeños y en las que evito a esos jugadores de paleta empedernidos que buscan seguir haciendo ejercicio en la playa (ellos no saben). Un día me topé con una señora haciendo yoga, todo un espectáculo, aunque mi sentido del ridículo no me permitiría hacerlo, le admiré desde el mismo momento en que la vi. Leer un libro mientras atardece, difícil tarea si tienes por delante un inmenso mar azul o un imponente Alberto en los que perder tu mirada. Bolsos de rafia, toallas vintage, el olor a crema solar Nivea y los espráis para cuidar el pelo, chanclas Ipanema y camisolas de lino, ¿alguna vez hubo tantos complementos que hicieran de ir a la playa una cuestión de estilo? Frivolidades aparte, saladita y rebozada en arena me siento fantástica.

Es Carmen!

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Ayer no hubo Carmen! Unos problemas técnicos me impidieron llegar a tiempo y obligaron a este relato por entregas a tomarse otra semana de vacaciones. Es lo que tienen las nuevas tecnologías, te facilitan la vida, pero cuando fallan, ¡los destrozos son garrafales!

Para compensar esta circunstancia, os propongo lo siguiente: ¿felicitamos a Carmen por el día de su santo con un microcuento? Y ya, de paso, felicidades a todas las Cármenes, tenéis un nombre muy especial.

micro 2

microcuentos Carmen

Felicidades, Carmen, con un microcuento

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Las historias de Carmen: Eurovisión

Anoche vi Eurovisión. Estaba en casa de Gloria y creía que iba a poder obviar este evento, pero Gloria, a eso de las nueve, apareció en la puerta del salón con una bandeja: dos boles de patatas, dos copas y una botella bien fría de vino blanco de Yllera, mi perdición. No podía decirle que no.

Me sonrió y declaró: “Otro año más y este, por fin, tengo Twitter para comentar”. Siguió sonriendo y se sentó hablando algo sobre que estaba calentando el horno para meter una pizza, pero que de eso me tendría que ocupar yo porque ella estaría ocupada viendo y juzgando cada una de las 27 canciones participantes. Le faltó pasarme un listado de los nombres de los cantantes y un bolígrafo para que fuera apuntando mis impresiones.

– ¿Y Roberto? – Era verdad, no había caído que en aquella casa había demasiado silencio, ni rastro del bebé de un año que debería estar correteando por los pasillos y poniendo de los nervios a su madre, Gloria, a su padre y a su tía posiblemente embarazada, o sea yo.

– ¿Has tenido más de media hora para hacerme esa pregunta y me la planteas ahora? – Gloria hablaba sin despegar los ojos de la televisión.

– Ajá. – Yo bebía con énfasis de mi copa, puede que la última antes de saber con certeza si realmente mis curvas se iban a desmadrar como nunca.

– Roberto se ha llevado al niño a casa de mi su… ejem, de su madre.

– Tu suegra, Gloria, dilo de una vez.

– No es momento para concretar parentescos, ¿no crees? Bueno, que se lo ha llevado porque sabe mi debilidad por ver Eurovisión. Y con eso también su madre afloja un poco.

– No está contenta contigo, ¿verdad?

– ¿Lo estuvo alguna vez? – Esta vez sí que me miró y se metió una patata en la boca, esbozando una sonrisa pérfida. Cuando cerró la boca, la patata crujió sin piedad.

Yo estaba pasando el fin de semana en casa de Gloria porque en mi casa, mi habitación había sido desmantelada desde el minuto uno en que puse un pie fuera de ella hacía ya algunos años. Mi madre y mi abuela me insistieron para que estrenara el maravilloso y flamante sofá cama – a imagen y semejanza del que yo había puesto en mi apartamento madrileño, “porque aquí también tenemos Ikea, no tenemos que irnos al centro del país para comprar uno de estos” –, pero yo no iba a renunciar a un confortable colchón en el piso de Gloria por un sofá cuyos muelles ya sabía muy bien cómo funcionaban.

– Edurne no me gusta. – Gloria hablaba como si yo estuviese al tanto de los pormenores del concurso.

– ¿Por qué? Pobre chica, le ha puesto mucha intención.

– Bah, dicen que ha tenido muy buenas sensaciones en los ensayos, pero yo eso del cambio de vestido no lo veo, a ver cómo le sale. ¡Y la canción!

– ¿Qué pasa con la canción?

– Que es mala hasta decir basta. – Y bebió un sorbo de vino, se echó para atrás y añadió: – Demasiado flojo, no sé cómo te puede gustar esto.

– Quizá es precisamente por eso. Las canciones de Eurovisión nunca han sido obras de arte.

-Tienes razón. ¿Y sabes que han invitado a Australia?

– ¿Y qué tiene Australia de “euro”?

– ¡Eso digo yo! Los tuits están siendo geniales. – Y Gloria dividía su atención entre la televisión y su iPad, donde de vez en cuando lanzaba algún tuit mordaz muy a su estilo. Yo también me había incorporado a Twitter hacía poco y estaba todavía como en una luna de miel, intentando conocer a mi pareja.

– Gloria, voy a meter la pizza en el horno. – En una postura entre despreocupada y alerta, si es que existía algún punto medio entre ambas, alzó su mano e hizo un gesto como de borrar todo aquello que la distrajera, es decir, me borró a mí.

– Ok. – Me fui con la copa y la botella de vino a la cocina donde me preguntaría si no podría haber elegido otro fin de semana para visitar a la familia y a los amigos.

Sin embargo, en breve, hasta yo me sentí atraída por la inevitable gravedad que los fanes de Eurovisión desprendían, me lancé a comentar en Twitter y me declaré seguidora de la participante de Georgia, aunque para mi vergüenza tuve que buscar su ubicación en el mapa. La pizza carbonara de Mercadona se puso fría mientras charlaba con Gloria sobre los saltos de los de Israel y los luminosos representantes de Reino Unido y nos sentimos absolutamente indignadas cuando Hungría quedó por delante de Edurne, que había mantenido el tipo y el equilibrio como nadie encaramada a aquel bailarín, algo que yo nunca podría hacer de ninguna de las maneras. Solo por eso, tendría que haber terminado en el top ten, se ve que las quinielas eurovisivas pueden equivocarse tanto como las electorales en tiempos de campaña.

Es Carmen!

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Carmen!, un relato on-line por entregas

Carmen! es un relato on-line por entregas. Hacer un relato de este tipo tiene muchas ventajas y algún que otro inconveniente. Las ventajas están claras: escribo, escribo y escribo y doy a conocer lo que escribo que en definitiva es el objetivo de cualquiera que lo hace. Cada vez tiene más seguidores, pero aunque lo siguiera una sola persona, mi compromiso para continuar con La Suerte de Carmen sería el mismo. ¿El inconveniente? Cualquiera que se atreva a lanzar algo de forma gratuita a Internet sabe que el mayor riesgo que corre es que te pillen la idea, le den una vuelta, lo hagan suyo y luego, si te he visto no me acuerdo.

Esto último lo he pensado muchas veces, muchas, tantas que he tenido que dejar de hacerlo. Por un lado porque como lo pensara algo más, dejaría de publicarlo y eso me da suficiente adrenalina de la buena como para aficionarme a hacerlo (a lo que me aficiono es a que me lean en realidad); por otro, porque ahora mismo la creación de todo el Universo de Carmen me da tanto que no me compensaría.

Son varias las experiencias de este tipo de las que tengo conocimiento, historias on-line por entregas que han llegado lejos. Carmen! va sin prisa pero sin pausa: tengo mis lectores fieles, comentarios todas las semanas, comentarios que me han llegado al alma (recuerdo uno que me decía que la historia era potente) y amigas que incluso hablan conmigo por teléfono de Carmen! ¿Qué más puedo pedir? Solo una cosa: seguir escribiendo Carmen! y seguir haciendo del miércoles un acontecimiento. ¿Lo haces también tuyo?

Conoce a Carmen, una mujer que se ha encontrado con su suerte en la vida, ha buscado una suerte mejor y ha echado sus cartas apostando por ella. Carmen, que ha aprendido a vivir y lidiar con sus curvas haciendo de ellas su seña de identidad junto con una personalidad arrolladora que evoluciona conforme lo hace el relato. Lee Carmen!

Carmen, mi suerte en la vida – Primera temporada. – Completa

Carmen, buscando mi suerte – Segunda temporada. – Completa

Carmen, mi suerte está echada – Tercera temporada. – Publicándose

 

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